– On s’accroche ! crachèrent les hautparleurs de la cale, relayant la voix du pilote. Nouvelle zone de turbulence, bourrasques à 14 M.

Ici, les échelles de Beaufort  et Fujita étaient une vaste rigolade. On en utilisait d’autres, plus adaptées à Mars. Ainsi quatorze signifiait une tempête particulièrement forte avec des rafales moyennes, pour le M. Aucune visibilité sans appareils spécialisés et des vents capables de malmener n’importe quel jet. Retenus par les sangles de sécurité, ils serraient les dents autant que les fesses, rentrant les épaules quand une nouvelle bourrasque les secouait. Puis le pilote lança :

– Amarsissage imminent. Dôme droit devant. On tente de vous poser au plus près du tunnel, mais c’est pas gagné. Va falloir marcher, jeunes gens.

– Laurey, prépare le décapsuleur pour forcer l’entrée, ordonna Janus.

La jeune femme leva le poing et le ramena vers son torse en signe d’acquiescement. Au côté du chef d’équipe, Dionys, le cadet qui fêtait ses dix-sept ans, frissonna. Il avait insisté pour venir avec eux, bien que ses sorties lors de tempêtes se soient presque toujours réalisées dans la sécurité d’un véhicule.

Il vérifia son casque, ses gants, son équipement et grimaça quand le Mars-jet s’abattit sur la terre rougeâtre plus qu’il ne s’y posa. L’appareil tangua quelques secondes puis une lueur verte illumina la cale. Chacun se leva. Trois hommes, quatre femmes, deux doctoroïdes. Lourdement équipés. Le panneau latéral s’ouvrit ; le vent et le sable s’engouffrèrent dans l’appareil, les malmenant un peu plus.

Ils sautèrent rapidement, leurs crampons s’enfonçant profondément dans le sol. Rejoindre le sas-tunnel fut éprouvant. Seuls leurs scanners et caméras de visière leur permettaient de savoir où ils se trouvaient, où ils allaient et où se situait chaque membre de l’équipe. Leurs yeux ne percevaient rien à part de sombres tourbillons. Dionys sentit une brutale poussée dans son dos. L’une des femmes le bousculait, lui intimant de se bouger et de ne pas ralentir le groupe. Réajustant le sac de secours sur son épaule, il se précipita. Du moins moralement. Avec ce foutu vent, difficile de faire de grands pas, encore moins de courir.