L'Éternité oubliée

Extrait #1

Le lai du Reître des Batailles

(Ikkara ou les elfes)

Sais-tu comment ce lieu se nomme ?
Pourtant tu le devrais, enfant.
Autrefois, ton peuple y est né,
Dans cette plaine vallonnée
Où tant de rivières venaient,
Où les forêts, y grandissant,
Se vêtaient de lys et d’arums.

Ton peuple y tirait sa puissance,
Sa force et tout autant sa gloire,
Tout ce qui le rendait brillant,
Paré d’un voile étincelant.
Bien loin de ton être navrant,
Pauvre corps gris et sans espoir,
Pauvre esclave dès ta naissance.

Ains que les druides n’arrivent,
Ici était le cœur de l’Ainhes.
Ici était son sang, son âme,
Une puissance qu’on acclame,
Une magie d’elfes qui brame,
Celle des fées et des sylvaines
Et celle des sylphes, si vive.

D’ici, on voyait les centaures,
Lutins et griffons et tous ceux
De ton peuple dans cette enclave
Avant qu’il ne devienne esclave,
Avant que nos guerriers n’y bravent
Le sort et n’encerclent ce lieu,
Et … Bah ! Tu es enfant, encore.

Je n’ai, pas plus que toi, connu
Cet ancien millénaire où l’Ainhes
Était couleur de feux follets.
Mais je sais bien qu’il ne fallait
Qu’un simple boisseau pour sceller
Toute la magie de la plaine
Et nous y sommes parvenus.

Sais-tu quel est ce lieu, enfant ?
Ce lieu où les vallons culbutent
Plaines et ruisseaux, ensemencent
Les bois et forêts, qui y lancent
Leurs rires, paillards de naissance.
Bah ! Laissons ! Avance à la butte,
Au-delà se trouve le camp …

Et que reste en tes yeux grenat
L’image de ce sol ternaire,
Cette grisaille qui perdure,
Où des milliers des tiens moururent.
C’est la pâleur de ce que furent,
Voici plus de cent millénaires,
Les plaines de Latakkana.

Extrait #2

Les loups vont entrer chez nous, ce soir, ma mie

(Légendes et récits du vent)

Depuis longtemps, le printemps a oublié de revenir,
Qui a laissé pourrir, sur d'autres rivages d'avenir,
Le trop peu de joie qu'il apportait sur cette terre aride,
Bousculant les sanglots et le froid des pauvres têtes vides.
Le printemps s'est oublié depuis longtemps, nous laissant seuls
Parmi les hivers, chacun vêtu déjà de son linceul,
Depuis des millénaires. Aucun enfant ne le sait plus.
Il n'y a bien que ce vieux fou tout tremblant et vermoulu
De Piètrov pour vouloir leur parler de ces antiques livres
Et savoir conter le retour d'un printemps qui vous enivre.

« Igor ! Tania ! Nos enfants ! Rentrez donc ! Le froid se lève ! »
Les femmes engoncées sous leurs fourrures gelées, achèvent
De rentrer, serrant un dernier né tout nu au creux des reins,
Le peu de bois à brûler arraché au cœur de l'écrin
Qu’est cette neige épaisse. « Igor ! Allons ! Ne traîne plus tant !
Vois ! Ta sœur déjà est retournée à la hutte, il est temps ! ».

Croira–t–on jamais ici, les quelques futurs trop prochains,
Qu’autrefois le soleil était bien plus chaud que ce déclin
Qui n’arrive plus à trouer le ciel gris brûlant de vent ?
Qu’est douce et bonne la hutte qu'éclaire un feu violent.
Igor, enfin, s’assied près de l'âtre et j'ai bourré ma pipe.

« Katchia, ma femme ! Ce soir, les loups vont hurler leurs tripes.
Et les meutes chasseront loin dans le blizzard, jusqu'au jour.
Vois nos jumeaux qui sont là, insouciants comme toujours,
Assis à se battre et jouer tels de jeunes animaux !
Il faudra verrouiller les portes et passer les fermaux
Sur les livres des fenêtres, qu'ils ne puissent se sauver
Et répondre aux hurlements infernaux de ces énervés ! »
Le printemps ne reviendra plus maintenant. La fin est proche.
Déjà les charognards ont peuplé la terre et s'y accrochent.
Hier encor’, tous ceux des Roches Arides ont péri.
Les loups, les corbeaux et les chacals se sont trop bien nourris
De chair fraîche. Mais qu'importe leur mort puisqu'ils ont vécu
Heureux. S’il nous advient d’être tous à leur suite vaincus,
Qu'importera puisque nos enfants n'auront connu que joie,
Sans nuages et auront aimés sans connaître le poids
Des pleurs et des peines, riant et chantant sans retenue.

Mais le printemps aurait dû venir : ils L'auraient reconnu.

Extrait #3

Vagabond

(Les alphabets de l’enfant qui pleure)

Aujourd'hui, pauvre enfant couché là sous les arbres,
Bras et jambes serrés contre son maigre corps,
Cachait sa tête pâle dans ses jambes nues.
Des yeux trop bleus, des lèvres trop fines et claires,
Et un chien au poil ras, pelé et fatigué,
Fourré, par habitude, entre ses deux pieds sales,
Grattait un vieil os arraché aux chiens des gueux.
Heureux de son si peu de besoin à gagner,
Il vivait là, simplement, sa vie d'enfant triste.
Jamais de ses courses, de son voyage au terme,
Karl était dauphin aux pauvres hardes qui hante
Les chemins gris, s'y enivrant de son malheur.
Mais l'enfant aimait cette vie libre, ce ciel
N'ayant pour toit qu'étoiles, lune et ce soleil,
Où seul, il pouvait trouver un peu de bonheur.
Partout il fuyait cette éternelle tourmente
Que les hommes, souvent brutaux, se créent eux-mêmes.
Rien ne lui plaisait plus, qu'à quelques moments tristes,
Se retirer près des étangs et se baigner.
Tranquille et riant, alors, il restait près d'eux.
Un rêve lui revenait souvent : châteaux, salles,
Valets, rois et reines, princes ou chevaliers,
Walkyries et dieux hautains, ombres éphémères …
Xour, chien bâtard, se taisait. Puis, là, étendu,
Yeux clos, le gosse vagabond dormait alors.
Zéphyr de l'enfance, couché là sous les arbres.

Voici quelques-unes des 21 illustrations intérieures accompagnant ces textes.

Réalisées au trait (crayon et encre de Chine) en à-plat, elles ont été scannées et retravaillées en numérique pour améliorer la qualité à l'impression. La plupart avaient été dessinées dans les années 1970-1980, simultanément à l'écriture de ces poèmes.