L'histoire

Terre, au-delà des années 5200.

Après les effroyables catastrophes (climatiques, écologiques, sociales, etc.) qu’elle a connues et souvent provoquées, l’humanité a été d’abord décimée, mais s’est redressée et repeuple de manière folle son monde avec plusieurs dizaines de milliards d’âmes. Elle s’est de nouveau élancée dans l’espace et a trouvé des portes spatiales lui permettant de gagner des systèmes dotées de planètes habitables telles celles devenues les lointaines colonies : Gamma Leporis, un monde en paix, Chara – l’étoile Beta Canum Venaticorum – qui est en pleine expansion et Proxima du Centaure au cœur de laquelle les deux planètes occupées sont en guerre depuis six années locales.

Sur Terre, les cités ont pris de plus en plus d’ampleur et ont gagné sur la nature, obligeant les cultures et les élevages artificiels à s’installer dans l’espace. Au départ mégapoles croissant sans cesse, les villes tentaculaires se touchent de plus en plus et le globe commence à se transformer en une gigantesque œcuménopole.

Rien des catastrophes anciennes n’a vraiment servi de leçon et, aujourd’hui encore, les bidonvilles sont plus grands, plus nombreux et bien plus peuplés que les riches centres humains. La stratification sociale s’est faite dans les étages, même si l’argent n’existe plus en tant que telle. Tout en haut des immenses flèches d’immeubles, les plus fortunés ont accès au ciel, à l’espace, au soleil et à l’abondance. Tout en bas, sous terre, dans les bas et sous-niveaux, les rebuts, n’ont, eux, jamais connu ciel ni soleil et survivent comme ils le peuvent.

Si ce n’est qu’une étrange organisation, celles des Ajusteurs joue les Robins des Bois en s’attaquant aux nantis pour les voler et permettre aux démunis de retrouver espoirs et liberté, en leur offrant en outre la découverte de l’astre brûlant.

Extrait

Octave, avril 5216, mégapole d’Angeles-Diego, mégalopole d’Angeles..

Octave plissa les yeux. Les lumières étaient vraiment fortes, ce soir. Réaliser que ces semaines de taule l’avaient habitué à des éclairages falots et ténus lui arracha un sourire. Il balança le sac sur son dos et fit quelques pas dans le crachin habituel de la zone de surface. Il entendit le robot de surveillance se reculer et l’abandonner ; la prison l’avala sans doute aussitôt, mais il ne vérifia pas. Il préféra savourer la fraîcheur et la pluie âcre, même si elle ne masquait pas les remugles de ce quartier perdu.
Tout avait été encore plus rapide qu’il ne l’avait pensé. À peine huit semaines de carton. Ce n’était pas très cher payé pour avoir eu la joie de casser la tronche d’un consortium véreux.
Bon ! Il lui faudrait quand même faire gaffe. Les méchants n’étaient pas du genre à pardonner et ils devaient lui avoir collé deux ou trois contrats sur le dos. Ce qui ne le gênait pas. Dans le milieu, on hésiterait à le balancer et à le suriner. Il y avait bien eu une tentative dans l’enclos fermé du secteur 7 de Hashville-Corde, mais elle s’était mal terminée. Le pauvre gars qui s’était cru assez malin pour l’approcher et le trucider avait trépassé avec douleur. Pattes-de-Fer s’en était occupé avant même qu’il ne soit au courant. Cela l’avait écœuré, parce qu’il était certain que le mioche – il avait à peine vingt-deux ans réels – aurait pu être laissé en vie sans blessures graves, mais on ne choisissait pas grand-chose quand on était là-dedans.
Il dut marcher longtemps avant d’apercevoir la moindre bouche de métro ouverte. Station 107 d’Hasville-Cœur. Son crédit était toujours valable. Il franchit le portillon et laissa les globes volants de contrôle le scanner avant de se détourner. Il se laissa tomber dans le siège latéral. La barre de sécurité l’agrippa et le tubule fila sur les coussins d’air pour ralentir deux cents kilomètres plus loin et le déposer à la station King-Down. Il remonta à la surface, regardant un instant les couches supérieures où les volants se croisaient à folle allure. Il longea l’avenue Jackson Kennedy Jr et aperçut un taxi-roulant, avec un vrai chauffeur humain. Il le héla. L’autre s’arrêta aussitôt, trop heureux d’avoir un client, quand la plupart des nocturnes préféraient les véhicules automatisés.
– Junction-Ville. La vingt-quatrième, près de Square-Double.
– OK, Monseigneur. Considère qu’on arrive dans… quatorze minutes.
L’engin vrombit et s’engagea dans le trafic, basculant sur le côté ou sur le dos chaque fois que nécessaire, ignorant allégrement les rares feux encore fonctionnels et les flics-robots plantés sur leur trajet. Un groupe de paf-zike laissait entendre ses accords plaintifs et langoureux dans les haut-parleurs latéraux. Le chauffeur s’était lancé dans une logorrhée sur leur époque, mais Octave ne l’écoutait pas. L’autre s’en fichait. Ce qu’il voulait, c’était causer, pas dialoguer.
– Voilà, Prince ! T’es arrivé !
– Junction-City est accessible, aujourd’hui ?
– À pince, pas de problème, mais pas en drive et les deux rames intérieures du métro ne sortent et ne rentrent plus, même dans les niveaux les plus bas. Ou alors, essaie par les airs, répliqua le chauffeur en pointant le doigt vers le plafond et le grouillement de véhicules volants au-dessus d’eux. Mais n’y crois pas trop. T’as pas mis les pieds ici depuis quand ?
– Quelques semaines.
– Je pige, patron. Eh bien, le quartier est bouclé depuis trois jours pour un putain de nettoyage. Les types de la Drug-Force ont mobilisé l’armée et les latéraux. Y’a déjà eu un sacré décrassage et ils ont fait péter, paraît-il, trois grosses installations, mais ils en veulent d’autres, vu qu’ils ont dû alpaguer que des fifrelins.
– Merci du tuyau. J’irai voir mes potes un autre jour, alors.